Что же, это вошло уже в привычку. Убегать - подальше отсюда, и вновь - возвращаться, к вечеру, когда из темных облаков медленно выплывает бледная луна. Тогда ты неспешно, словно тень, "поплывешь" по улицам своего города. И в памяти будут всплывать иные картины, вместо полуразрушенных домов, церквей и запыленных улиц..

Копыта бесшумно ступают по остаткам брусчатой площади. Холодная луна заливает своим светом все пространство, но здесь – даже луна не такая – здесь – она мертвая. Именно мертвая, и свет ее  тоже – мертвенно холоден. Он придает серебристые оттенки домам, увитыми отравленными растениями, проникает сквозь выбитые окна ранее живых домов. И тишина. Поразительная, звенящая тишина, в которой не слышно ни твоего дыхания, ни биения сердца. Почему? Потому что нет у тебя жизни, ты – призрак, фантом, и судьба твоя навсегда связана с этим местом, караул которого – каждую ночь, неизменно – ты обязан проводить, придаваясь печальным и тяжким воспоминаниям.

Они приходят не сразу. Медленно, будто яд, проникают в твое сознание. Когда-то, все было совсем по-другому, здесь, даже ночью – звучала музыка, можно было встретить прохожих. Все было прекрасно, пока эти глупые людишки не убили ту несчастную девочку-ведьму.

Тем временем, ты оказался около покосившийся оградки старого кладбища. Калитка не скрипнет, отворится бесшумно, и ты пройдешь по засыпанной листвой дорожке, прямиком к маленькой часовенке. Шаг – очередной, бесшумной, и ты окажешься под ветхой крышей. Посреди маленького, круглого помещения стоит тяжелое каменное надгробие. Ты медленно подойдешь к нему, и неожиданно почувствуешь дуновение холодного ветра, и чей-то маленький силуэт. Еще несколько минут – и ты покидаешь кладбище, оставляя за собой шлейф из пепла, который сыплется с твоей серой шкуры.